Grito de Mujer 2015 Málaga, España
Grito de Mujer 2015 Málaga, coordinado por Rosa Garde Nicolas, Amnistía Internacional y Red mariposa.
ALICE
WAGNER
DESTINO
Cinco
saltos de agua
anidan
en nubes pedregosas
aguardando
un diluvio
entre
los claroscuros.
Pero
quisieran ser como el arroyo limpio
que
del fango se libera;
cristalino
y
no escuchar a su paso
el
arrogante canto del gallo
y
de las ocas,
bajo
un sol destartalado.
¿Cambiarás,
así
tus
gélidos suspiros
por
floridos amores?
No
desmayes de abstinencias
no
es tu destino.
EMILIA
GARCIA
SILENCIO
QUINTO
Descreí
de los dioses.
Descreí
de los hombres.
Era
un abril infinito
cuando
al borde de las lágrimas
el
silencio me mostró sus pliegues.
Los
barrotes del miedo
con
los que apresaban las preguntas.
El
fragor de lo indecible.
Y
me hice mujer para siempre
con
una tristeza dulce
palpitando
en el cuenco
sin
fin de mis manos.
Una
tristeza redonda y callada.
Una
tristeza rosa blanca
deslizando
su aroma infinito.
Filtrando
su almíbar de nieve
debajo
de las puertas
de
las cerradas contraventanas
de
mi casa.
Abrí
mi casa a la nieve y al fuego
encendido
y perpetuo,
y
el agua desbordó mis ojos
y
licuó mis senos
y
me hice río.
Y
en el río se lavó el silencio
y
en sus aguas se miraron los dioses
y
los hombres bañaron sus cuerpos
y
la mujer que fui, que soy, la que pudo haber sido,
se
alzó hacia las nubes
y
sonrió.
ISABEL
ROMERO
INMOVIL
Inmóvil
tras la noche
cruzó el túnel sin lámpara,
túnel donde la memoria
colecciona la muerte.
Un pánico paralizaba
aquella agónica huida,
huida sin brújula, sin velo
entre tinieblas casi invisibles.
Con exactitud atravesó
el gesto nocturno de la conciencia.
Las olas acunan mil quejidos
bajo los enigmas de la niebla,
un gran número de vértebras,
leyendas, historias de héroes
reposan entre las tímidas vertientes
y el negro testigo de la materia.
(Poema dedicado a las mujeres que vienen en pateras)
cruzó el túnel sin lámpara,
túnel donde la memoria
colecciona la muerte.
Un pánico paralizaba
aquella agónica huida,
huida sin brújula, sin velo
entre tinieblas casi invisibles.
Con exactitud atravesó
el gesto nocturno de la conciencia.
Las olas acunan mil quejidos
bajo los enigmas de la niebla,
un gran número de vértebras,
leyendas, historias de héroes
reposan entre las tímidas vertientes
y el negro testigo de la materia.
(Poema dedicado a las mujeres que vienen en pateras)
JORGE
VILLALOBOS
LA
MUJER PARA EL POETA
"Yo
soy poeta de la mujer lo mismo que del hombre,
yo
digo que es tan grande ser una mujer como ser un hombre,
yo
digo que no hay nada más grande que la madre del hombre."
Walt
Whitman
Yo
os conozco, conozco ese silencio de hierro,
pesado
como un grillete sobre los labios,
o
esa impotencia de montaña injusta frente el camino
mientras
veis al hombre descender ligero su pendiente.
Si
él supiera que habrá más senderos, más ciudades,
más
amores para comerciar sus latidos como monedas de cambio;
que
siempre habrá más mundo alrededor para huir de uno mismo, siempre;
pero
si él supiera, ah, como yo sé, como he sabido de vosotras,
que
no hay precio capaz de ensordecer al corazón.
Yo
os conozco, y lo digo con la memoria agradecida,
porque
os quiero, porque he querido a mi madre entre todas,
porque
he querido a mis amigas y amantes -el mismo amor les tengo-;
tomadme,
cuanto es mío os pertenece,
estos
versos, esta carne, este espíritu que os ha vivido:
tomadlos,
son vuestro testimonio.
MERCEDES
SOPHIA RAMOS
CORAZON
DE MUJER
Inmovilizado,
como envuelto en los hilos
que
contra la pared tocan ajustados
quedaba
el corazón dentro, ahogado
tartamudeante,
casi sin voz y solo,
dentro
de la sociedad, a pleno grito
pulsó
el corazón sus valientes células.
Sin
querer batallas ni pérdidas ni ganadas
comenzó
a la conquista de su universo,
por
no hallarse ni perdido ni olvidado
claro
y firme, sin sueños ni torpezas
fijó
la salida hacía la luz.
Con
la exactitud del ciego tanteando
de
entre las piedras, paso a paso
dejándose
llevar por los sonidos
rasgados,
crujidos, suspirados,
en
manifiesto laberinto involucrado
quieren
ser sus pasos seguros y enlazados.
Sin
guía, sin bastón, en nada sostenido
atemperando
al suelo por el cielo entregado,
asegúrase
de ir tranquilo y sosegado,
ni
en marítimas tempestades sumergido
dejaría
de respirar el aire regalado.
PEPA
SANABRIA CHAMIZO
YO
SOLO TENGO LA PALABRA
Yo
solo tengo la palabra , ellas la lengua rota.
Pensamiento
que va y viene, en un respiro trascendente
como
bandada de pájaros en éxodo girando al sol,
dejando
atrás el invierno, hacia el cálido impulso vital
de
alas plegadas en origen cautivo….abiertas al pasar.
Vienen
a mí, con los cabos de las trenzas desmadejadas,
mil
caras, son ellas…, desconocidas y cercanas;
rostros
con la misma mirada, ¡mírame¡,
ojos
atravesados por una lágrima dura,
punta
de diamante clavada en la mácula,
garganta
que se asfixia ,silencio de esclava.
Y
no, no es un sueño perverso que te roba la calma,
veo,
camino sobre falos de hierro oxidados, romos ,deformados,
a
varón que no hombre,
meretrices
con barba, viscosa baba en la naúsea.
Así
nombran, a un dios de nadie, creado en falso para dañar de veras
sobre
un poder inventado, robado, podrido y seco.
Mientras
, las valiosas, las oculta guerreras acechan su campo.
Bajo
los burkas, cárceles de hierro, que estorban los pasos,
ellas
caminan,, solas , apaleadas, con dolor, pero siguen caminando.
Sus
cuerpos ocultos, sus pechos , sus caderas , sus mentes….
nada
es aniquilado, todo está, todo existe.
Saben
de batallas, arrancan trapos, congelan el latigazo,
hilvanan
sacos para guardar las piedras lanzadas ,hacen un muro,
están
al otro lado.
A
la piel herida, ungüento de saliva,
a
las madres, sus hijas, a las hijas el aire y el mañana , libres de
sucias manos.
Soy
en ellas, son en mí
desnudas
y aliadas, bajo un paño suave y a su abrigo.
Como
yo tengo la palabra,
voy
gritando por las calles
llamando
a los centros, a las entrañas ,al origen amniótico, a las aldabas,
Que
no, que no soy bandera, ni prisionera, ni llego tarde;
Escuchos
sus silencios , bullir en el aire,
La
ola sonora,,¡un momento¿.. ¿ la oyes¿.
La
paz pararela del vientre de la madre,
de
un reino abisal, cálido y sin ruidos, savia para la vida…,en todas
cabe.
Hace
demasiado tiempo que la primavera no habita en IRAN,
a
aquellas , las que son mujeres, abran los brazos,
no
hay fusiles para el alma;
azahares
en el sur, cerezos en Japón,,,
Cántaros
sedientos, hermosas niñas de agua.
CARLOS
SANTIAGO
VEINTICUATRO
HORAS SIN TI
Sembrado
tu lecho de dulzura,
de
tu paciente amor a manos llenas.
Los
puntos cardinales de tu cama,
tejidos
están de cariño y sosiego.
He
visto en tu rostro el tenue paso
de
los pájaros tristes del olvido.
Sin
ti el mundo será chico.
Cojo
de comprensión. Alma de barro.
Perdido
y oscuro. Sin destino.
No
consigo pensar que ya te has ido.
Sin
dejar sombras a tu paso.
Bella
compañera, tierna amiga.
Una
mañana sin ti es una vida.
Amanecer
de viento encabritado
que
desvanece la niebla de tus ojos.
El
perro te espera en la puerta ,
dispuesto
a ladrar alegre y loco.
Te
he visto pasar. Nunca se sabe .
Mañana,
ahí cerca, en el bosque,
Me
volveré a encontrar con tu sonrisa.
GUADALUPE
EICHENBAUN
COMO
GOTAS DE LLUVIA
Como
gotas de lluvia
sobre
la tierra seca y agrietada
con
un futuro yermo
van
cayendo sobre mí
las
miradas, los gestos
las
palabras
El
paso acelerado
aminora
despacio
Las
olas alcanzan mis rodillas
el
silencio descorazonador
se
va llenando de mar
y
de caricias
Van
regresando las fuerzas
para
asir pinceles
y
bolígrafos
El
suelo se empapa
huele
a tierra mojada
y
brotan como de la nada
semillas
olvidadas
Las
penas están ahí
pero
empequeñecidas
lejanas
La
alegría va rompiendo el cascarón
y
surge repentina
ave
piando insistente
agitando
sus alas
Me
levanto del suelo
tras
permitirme estar
triste,
tumbada
consentirme
la soledad
y
la angustia
para
que no se queden encajonadas
De
nuevo la ilusión
difusa,
intensa, desaforada
Otra
vez la gratitud
inmenso
Océano
surge
de mis cabellos
Lluvia
feliz y salada
Y
el amor
siempre
el amor
el
que me dais
el
que os doy.
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